A terra vermelha inicía o dia,

desenha contorno sobre a estrada fria

e no verde vivo das árvores quietas,

embranquece o tom o orvalho que dormia.

No vai-vem das motos e carros passando

ela se faz pó que a estrada ofusca,

deita sobre a vida em sufocante núvem,

contrariando o tempo enquanto vai pousando.

E quando vem novembro e o céu se derrama,

sobre as trilhas tantas da Amazônia em chamas

é vermelha a lama que se faz na areia,

na estrada de rio onde ela passeia.

Vermelha é a terra que gruda onde passam

enxada, terçado, menino e ancião.

Vermelha alvorada, vermelha do sangue

de quem nela tomba sem ter proteção.

Cametá - 2018